Что же ты хочешь, Адский?)))

То мы с тобой труп какого-то извращенца прятали, то мешал ты мне экзамен сдать и институт закончить, так меня достал, что в третью нашу встречу я решила прогнать тебя жутко вонючей пенкой для волос, затем ты все таки переманил меня на сторону зла, и как тебе это удалось. Инсценировать собственную смерть, чтобы потом, когда все расслабятся нанести удар. А я тебе еще флэшку на прощание подарила... И нафиг она тебе в Аду нужна?))
Если бы мои сны посмотрел какой-нибудь христианин, а еще лучше страдающий от ПГМ, он бы наверное в дурку загремел. Это же надо четыре раза за последний месяц Сатану во сне встретить, при чем в реальной жизни совершенно не задумываться над христианской мифологией, а сам сатанизм воспринимать по большей части как мистический материализм, а зло как качества характера отдельного человека\людей: злоба, зависть, ненависть, алчность... крайний ПГМ. Возможно не права, но это не более чем имхо.
В общем улетел Сатана с моей флэшкой, но обещал вернуться. Улетел во сне, а флэшку забрал реально. Радует, что подруга заранее на восьмое марта мне подарила новую и получше. Так что мне не жалко. Пусть пользуется.))
А еще, наверное пророческие сны. Скачала сборку из 70ти версий моей любимой песни Gloomy Sunday. А там и Антон Шандор ЛаВей и Satan's sadists, последние так вообще впечатлили. Даже общественность порадовала - на вконтакт загрузила.

и еще много всякой фигни.... и, причем, сон не был похож на кошмар...

 снилось что какому-то директору (или кому-то в этом роде) отпилили ноги и лицо бензопилой (достал кого-то)... много крови... в все это происходила во дворе местной общаги... кого-то поймали с этой самой бензопилой.... потом я нашла какого-то котенка и пыталась его поймать...безуспешно... потом мы шатались по ночному городу в поисках какого-то дома....
..и еще много всякой фигни.... и, причем, сон не был похож на кошмар...

два стиха

Не бойся произносить это слово,
не пугайся его,
не скрывай, что нем нежно и что сурово,
его музыку слушай снова и снова,
верь в его торжество.
Ты, пастырь слов,
повелитель снов,
потрясатель основ,
Знаток созвучий,
тральщик строк,
что к самой лучшей
строчке строг,
ты должен чувствовать это слово - итог
поэзии, слившей в единый поток
землю, и розы, музыку, росы,
борьбу, зарю, всеобщего братства объятия.
Это слово - Партия.
Не бойся произносить это слово,
кровью его стихи наполни.
Светит оно и греет, словно
солнце в полдень.
Это слово - рубашка рабочего,
кров единственный дома отчего,
чистая скатерть,
открытая книга света.
Да будет твоя Партия
сердцем твоим воспета!
Покончи с самоцензурой,
стыдись строки, где ты
заменил это слово цензурой -
синонимом пустоты.
Пусть запретит его кто-то,
но сам себе - никогда!
Оно - словно мед в сотах,
в нем соль борьбы и труда.
Душой, к удивленью готовой,
радостно им владей!
Оно - телескоп, в который
виден завтрашний день
Ты должен знать, что происходит в мире.
Луна - и та давно уже не та.
Где ангелы? Скорей в твоей квартире,
чем в небесах. Где бог? Глядит с холста.
В безмерной бездне холодно звезде.
И лишь поэзия живет везде:
в алгебре, солнце и кибернетике,
в трогательном детском беретике,
в великом гении, в малом зерне,
в спутниках в лазере,
в тебе и во мне,
в голубой грусти,
в махинах гигантских плотин,
в крови героя,
которой он счастье твое оплатил,
в любви, создающей миры,
в вторящей жизнь каждый миг,
не знающей, что такое апатия.
Поэзия живет везде!
Поэзия - это и Партия.
Я говорю: Партия - и значит, я говорю:
Улыбка, Надежда, Мечта.
Я говорю: Партия - и зажигаю зарю
хоралов, симфоний,
которые жизнь читает с листа.
Реки борьбы,
кордельеры счастья,
ветер из лепестков роз.
Я говорю: Партия, и каждый, кто к ней причастен,
распрямляется в полный рост.
И вселенную
опоясывают руки
тех, кто не спит ночей,
чтобы ценою их муки
родился
мир без цепей и без палачей.
Я говорю: Партия - предо мною черты лица
моего отца.
Я говорю: Партия - коммунистов -
и вижу вчерашний день,
где враги ее беззастенчиво, злобно, низко
обманывают людей.
И вижу день, где ни единой тени,
где всем принадлежит краса земли,
движенье вод, дыхание растений,
все, что настало, все, что там, вдали.
Я вижу бессонное братство сердец
и подвигов анонимность,
там, где процветала, пророча конец
всеобщей гармонии, мнимостью.
Не под фальшиво-бравурный туш -
в скромной одежде буден,
праздничной чистотою душ
счастье приходит к людям.
К тем, что борются под знаменами века
за мир для человека.
Партия - это любовь миллионов,
слитая воедино.
Партия - это нежность,
которая каждому необходима.
Плодотворнейшая пыльца,
оживляющая сердце.
Созидательная селитра,
могучая, как природа,
настойчивый строитель
спасительного единства народа.
Маг перемен,
пилот сверхзвукового лайнера,
мудрец, чья душа состраданием ранена,
повелитель стали и пшеницы,
врач у постели роженицы,
где и задумано и внезапно
рождается завтра.
Я говорю: Партия -
и взлетают тысячи птиц
радостным каскадом.
Я говорю: Партия -
и нет границ:
самое дальнее рядом.
Я говорю: Партия -
и эхо победы в моих ушах:
миллионы печатают шаг.
Поэт, произнеси же это слово,
в ладони взвесь и ощути на вкус.
Оно всегда волнующе и ново,
Оно для сердца - крылья, а не груз.
И струны строк, что были просто лепетом,
бесстрашно тронь его высоким трепетом.
(Альфредо Варела)
Жарким августом
Хороводом ангелов, написанных фра Анжелико,
показались мне эти птички, танцевавшие самозабвенно
вокруг мертвого тела змеи.
Они танцевали, как-будто со смертью чудовища в мире
Окончилось зло.
Также теперь и народ машет, ликуя, цветами и флагами,
веря, что только один человек был причиною всех его бед.
Люди танцуют под солнцем, на улицах.
А в мрачных расселинах чьих-то середец
молча свивает гнездо новая тирания.
(Пабло Антонио Куадра)