осень-собака

ОСЕНЬ- СОБАКАА осень, словно рыжая собака,Оттряхивая шерсти рыжей клочья,Зализывает раны после дракиИ будто отлежаться мирно хочет.То вдруг затихнет сном случайным,Потом забеспокоится внезапноИ заскулит протяжно и печально,Во сне перебирая нервно лапы.Никак ей не найти себе покояУгрюмо бродит, сыпет рыжим в лужи,И беспокойно ветром стылым воетО том, что незаслуженно разбужена.Клубком свернулась на сыром асфальте,Уткнулась мордой в лапы в позе скорбной,Как будто говорит - прошу вас, сжальтесь.Быть может, пожалеет кто-то добрый.tanyagrdn

Тексты любимых песен

Город
 Жёлтое небо над головой.
В трубах заржавленных стих ветра вой.
В чёрной грязи размокает картон.
Дождь разъедает железобетон.
Ангелы лики закрыли руками.
Свет задыхается под облаками.
Пепел стал заменителем кожи.
Невесту кладут на прокрустово ложе.
Это город-призрак, это город теней.
И здесь тысячи лет не рождалось детей.
Этот город забыт Богом и Сатаной.
Этот город любим только Смертью одной.
Псевдо-органика, синтетика чувств,
Псевдо-значение псевдо-искусств.
В чёрной грязи размокает мораль.
Дождь наполняет Священный Грааль.
Ангелы лики свои отвратили.
Через мгновение все их забыли.
Треснули стены, крошится дорога.
Пепел стал заменителем Бога.
Это город-призрак, это город теней.
И здесь тысячи лет не рождалось детей.
Этот город забыт Богом и Сатаной.
Этот город любим только Смертью одной.
Это город-призрак, это город теней.
И здесь тысячи лет не рождалось детей.
Этот город забыт Богом и Сатаной.
Этот город любим только Смертью одной.
 
 Болезнь
Смертельным недугом Земля поражена.
Медленно, мучительно погибает она.
На теле мира расцветают язвы-города.
В венах-реках загнивает бурая кровь-вода.
Кислотными слезами небо рыдает.
Жирный дым легкие планеты разъедает.
В теле мира ветвятся метастазы дорог.
И давно превышен максимальный болевой порог.
Люди - болезнь
На коже Земли.
Творенья венцом
Стать не смогли.
Но природа мудра, победить бы смогла
Свой недуг, создавая антитела
Из пропана, титана, водорода, урана.
Затянулась бы со временем каждая рана.
Но смертельные вирусы сами помогают ей -
Все антитела уже созданы руками людей.
Люди - болезнь
На коже Земли.
Творенья венцом
Стать не смогли.
 
  
Усталость металла 
Аксиомы творенья
Нерушимых основ
Подвергают сомненью
Повелители снов.
И титан заржавеет,
Его ветром развеет.
Плоть металла слабей.
Плазма крови моей
Обращается в лед,
И металл устает.
Разум наш принимает
Бесконечность войны,
А душа убегает
В техногенные сны.
Ничего не желаем,
Глаза закрываем.
Плоть металла слабей.
Плазма крови моей
Обращается в лед,
И металл устает.
Дотянуться руками
Мы до звезд не смогли,
Под слепыми глазами
Рвы морщин залегли.
Все напрасно и бренно,
Все становится тленом.
Плоть металла слабей.
Плазма крови моей
Обращается в лед,
И металл устает.
...Понижение предела выносливости металла или сплава
При одновременном воздействии циклических напряжений
И коррозионной среды - это...
Это усталость металла...
Это усталость металла...  
 
Каменый ангел
 Я к тебе приходил каждую ночь,
Со слезами молил тебя мне помочь,
Ты меня молча слушал,
А я молча ждал,
И всё глубже мне в душу вплавлялся металл ...
Я к тебе прикасался, ты не отвечал,
Я тебе признавался - ты также молчал,
Ненавидеть, убить, не могу не хочу,
Лишь губами прижмусь к ледяному плечу ...
Твоё тело из камня - моё из воды,
И к утру на траве высыхают следы,
Я стою вдалеке
И смотрю на людей,
Что в кружок собрались
У могилы твоей...

Один говорил..., другой говорил...

Вагонные споры - последнее дело. Споры - последнее дело вообще, особенно, когда затеваются не для поиска истины, а с совершенно другими, быть может, не осознаваемыми спорщиком целями.
Как и автору "Дорожных жалоб", мне, видимо, тоже умереть суждено именно в ней. Поезд давно уже для меня третий дом родной, населенный случайными близкими людьми. У каждого свой характер, с каждым положен свой тип общения.
Попутчики, то молчаливые, то говорливые, то пьющие, то страдающие, больные, здоровые, весельчаки и меланхолики - все они воспринимаются мной уже как какая-то семья, разноликая, неожиданная и, в то же время, предсказуемая.
Разговоры с женщинами обычно порхают с предмета на предмет, здесь нет места логике. Политика, шубки, маникюр, старшая сестра, воспитание внуков-племянников и засолка огурцов перемешиваются с разговорами о работе. Женщина может опровергать свои же утверждения, сделанные пару часов назад. Но в этом даже есть некая приятность. Как будто входите в реку с холодной и теплой струей. Заплыв бодрит, однако изматывает. Лично мне сложно участвовать в женских разговорах. Честно признаться, даже скучно.
А вот разговоры с мужчинами, это как воды напиться. Мужчины говорят, чтобы прийти к какому-то выводу (если не попадается женский тип: разговор ради разговора), почти всегда рассказывают что-то интересное. Они более открыты и доверительны. Как ни странно. Могут рассказать совершенно интимные вещи. Они готовы спорить с тобой. Или выслушать твое мнение.
За исключением одного типажа.
Этот типаж существует не только в поездах. Он разлит везде. Вездесущ. Когда мне было 20 я сознательно стала избегать "серьезных" философских разговоров, принятых в моей компании, именно из-за этого типажа.
Практически всегда это высокий худощавый мужчина (часто в очках) какой-нибудь средне-интеллигентской (часто технической, но такой, без творчества) профессии. Он входит в купе (вариант - садиться рядом с тобой в самолете, на соседний стул в компании) и сразу начинает с вопросов, которые по дорожному (и любому) этикету другой задаст уже после незначительных и прерывистых разговоров ни о чем. Если вообще задаст. Он сразу спрашивает о твоей работе и о твоем статусе, кто ты и где ты. И вот тут заверте...
То ли не дает покоя генетический спор о лириках-физиках, то ли женщина в статусе, который никак в его системе ценностей не может занимать женщина, то ли некие умственные (пусть даже скромные мои) способности его так приводят в нервное состояние, то ли это просто (и чаще всего, вообще-то, в этом-то и весь подвох и противность) сексуальное влечение срабатывает (он его может и не осознавать), но этот типаж начинает докапываться.
До литературы, до языка, до политико-социальных воззрений, до философии (он всегда будет говорить исключительно на эти темы, ничего житейского). Он обязательно кипятится, спорит, доказывает (плохо, кстати говоря), придвигаясь ближе и ближе, в какой-то момент может перейти на грубую лексику. Но ему обязательно важно победить. Именно победить, навязать свою точку зрения. Зачем?
Вы сидите, смотрите в эти поблескивающие стекла, и инстинкт самосохранения кричит вам: "Молчи, только молчи, соглашайся, не спорь!" Почему-то все мои попытки их остановить заканчиваются провалом и еще полуторачасовой лекцией.
-Вот скажите, зачем критики нужны?
-М?
-Вот лично я считаю (лекция с риторическими вопросами и кипячением часа на 2), что они не нужны.
-Да ради Бога.
-Вы меня не убедили, все-таки, что критики нужны. Вот лично я считаю, что они не нужны (еще часа два).
-(?)
Напротив сидит какой-нибудь умный русский мужичок с острым взглядом и молча наблюдает это шипение чайника. В момент, когда тот уже готов насесть и кроет последними словами "баб Пушкина", уложит всех по полкам мягким замечанием. "Критик" почавкает дошираком на верхней полке и забудется мирным сном.
-Да Вы даже не представляете себе, какое у нас правительство!
-Ну...
-ДА у нас самая богатая страна. А какое у нас животноводство! Вот если бы я был министром сельского хозяйства, я бы... (часа на три лекция о...)
И только зов жены такого "министра" может его утихомирить. Но он еще воюет. Пока не захрапит.
Не люблю куда-то приезжать. Но когда есть вот такой попутчик, благословляю утро. Утро ставит на места всех. И "министра", который глядит в окно на лесо-степь и презрительно шепчет жене: "Смотри, какая нищета". И "критика", и хвастуна-антиквара... Все они молча, с сознанием дела завтракают, моются, бреются и выходят из поезда.
Выхожу и я. И каждый раз думаю: "Ну нет от них спасу, нет."

На улице ,в лесу,во сне?

Ну что ты знаешь обо мне?
Ты ничего почти не знаешь...
Ну что ты знаешь об огне,
Что изнутри меня сжигает.
Ну что ты знаешь о войне,
Что в сердце у меня бушует?
Ну что ты знаешь об окне,
Где иней что-то там рисует.
Ну что ты знаешь обо мне
И как душа моя нагая
Летит куда-то на коне,
А вот куда, не понимает.
Что знаешь о любви моей,
Что ищет коршуном добычу
И о десятках кораблей,
Что тоже где-то что-то ищут.
А что ты знаешь о вине,
Что я испытываю вечно
На улице ,в лесу,во сне?
Не знаешь ничего, конечно.
Ну что ты знаешь обо мне,
О музыке, такой беспечной,
Что где-то ,где -то в тишине
Внутри меня играет вечно.
Что знаешь ты о сатане,
Что иногда спокойно, скромно
Спит где-то в глубине во мне
И вдруг взрывается, как бомба.
А что ты знаешь о весне,
Что на шарманочке играет?
Ну что ты знаешь обо мне -
Ты ничего почти не знаешь...

поговорим о жизни?

почему высшая сила не сделала меня длинноногой блондинкой из Москвы,
которая учится на журналиста и меняет мальчиков, как перчатки?
почему не сделала меня рыженькой низенькой девочкой из Питера,
которая пишет книжки в тёмной квартирке с видом на Неву, выкуривая пачку странных сигарет в день?
почему не сделала меня даже какой-нибудь шатенкой из Саратова,
которая танцует бальные танцы, верит в деда мороза и каждый день просит совета у Будды?
почему высшая сила сделала меня брюнеткой из *почти* Киева, которая играет на всех
инструментах, которые попадаются под руку, ни в кого толком влюбиться не может и страшно боится задохнуться?
да, таки жизнь - несправедливая штука... но когда-нибудь я буду сидеть в своей тесной квартирке сама,
а может быть с любимым человеком, а может быть с кошкой, а может быть с бутылкой коньяка.
так вот, буду сидеть я и на 100% знать, что я счастлива от того, что я - Настя из Киева, играю на чём
попало, люблю и никогда уж точно не задохнусь. влюбите меня. очень срочно.
смотреть стиляг и видеть во сне любовь.
желаю приятного окончания недели.
Эн.

you know what, I don’t have to explain anything to you; just get fucked.

 ненавижу эту ночь.
Вчера ушла рано спать,устала очень.
Голова стала кружиться.
Болел сильно живот и болит до сих пор.
Я уже сдерживаю слёзы.Нахуя он заболел.
В 10 встала,рано для меня.
На улице пастмурно,даже говно...
и что мне делать...?
P.S.мне какая то гениальная мелодия во сне приснилась..но я её забыла.

Л.Статкевич . МУЖЧИНА О ЖЕНЩИНЕ ...

МУЖЧИНА  О  ЖЕНЩИНЕ ...
Ты мне явилась из пучины вод .
Кротка , нежна . что словно гладь речная .
Желанная и гордая ,такая ,
Как в юности когда - то я мечтал ...
Брови в разлет и глубина в глазах ,
Зовущие и трепетные губы .
Кудри волос , спадающие ниц ,
И быстрый взмах задумчивых ресниц ...
Кто создал же тебя ? Откуда ты появилась
В моей жизни ? Чудо ?
На самом деле существуешь ли ?
Быть может это только сон ? Мечты ?
Иллюзия небесной чистоты ?
Ты - женщина ! И в слове этом суть !
Заключена вселенская в нем мудрость !
Познать ее не всякий смог , увы !
"Скажи о вечном !" - говоришь мне ты .
Но сколько раз писали о любви !
И до чего красиво это чувство !
Бескрайнее , извечное , грядущее !
Писать о нем - великое искусство !
Столь дивное , прекрасное и ждущее
Лишь только тех , кто с трепетной душой ...
Я не возьмусь , не смею , ангел мой !
Остановись , мгновение , постой !
Дай мне возможность насладиться
Видом той , которая стоит передо мной ,
И отпустить которую не в силах ...
Оставь ее , пожалуйста со мной !
Сберечь сумею дар сей неземной !
Даю всем слово "мужа" и мужчины !
( ЛЕНА  СТАТКЕВИЧ )
Рамка от Маришки